poésie

Nous sommes heureux d'annoncer la publication du recueil de poésies de Park Ynhui, "L'Ombre du vide". Présentation : Les poésies que nous présentons ici sont traduites du recueil L'Ombre du vide (공백의 그림자) publié en coréen en 2006 à Séoul. C'est une anthologie de la production poétique de l’auteur de 1979 à 1989. En guise de postface, nous republions N’écoutez pas la voix d’un cochon, article écrit en français et publié en 1967 dans la Nouvelle Revue Française, où Park situe son parcours intellectuel dans un texte à la... [Lire la suite]

Kza Han Kza Han est née à Zung Up (1942), dans le Sud-Ouest de la Corée, au nord de Zôla, célèbre pour son riz à l’éclat gris bleu, pour son pansori, pour Dong Hak (1860-1894), “ Doctrine de l’Est ”. Transplantée à Pong San Dong, célèbre pour son Oiseau Jaune, au centre de la Corée, à Chungnam, berceau du confucianisme, elle jouait avec sa sœur avec des fragments de porcelaine japonaise, bris de la figure du Samouraï et de la Geisha (1945).                   Elle... [Lire la suite]

Ekkehart Rautenstrauch Ekkehart Rautenstrauch est né en 1941 à Zwickau dans la partie orientale de l’Allemagne. De 1962 à 1967, il étudie à l’école des Beaux Arts de Stuttgart dans la tradition du Bauhaus. Puis, il  s’installe en France à partir de 1968. Nommé professeur à l’école  des Beaux Arts en 1972 - jusqu’en 1982 - il a enseigné depuis à l’Ecole Supérieure d’Architecture de Nantes jusqu’en 2006 . Son travail artistique se  cristallise autour de la question de l’espace et du temps et... [Lire la suite]

Voici une nouvelle "livraison" des oeuvres de la poétesse et traductrice coréenne Kza Han qui nous offre ici ses "6 comètes", poèmes illustrés de compositions stéréoscopiques de  Ekkehart Rautenstrauch. La fuite du temps D’un pinceau de lettré se tire le chaos, dans l’encre de Chine se retire le chaos. Eros et le sacré Leurs corps étaient immobiles. Sur leurs épaules, de lourds quartiers de viande reposaient. Leur blouse de travail était trempée de... [Lire la suite]

Poèmes La chute d’un corps Un matin, ma mère ne reconnaît plus son visage dans le miroir. En soi, hors de soi Un soir, tenant ma main dans sa main, son regard perdu par-delà l’écran, côte à côte, ma mère me répète, se répète : “ La vie humaine, c’est le chemin d’un vagabond ; on s’en vient les mains vides, on s’en retourne les mains vides. ” À la lisière D’exil en exil de chute en chute gît mon père dans... [Lire la suite]